Un peu d'arts pour parler d'angoisses

Vous m’avez lentement battu.e à mort.

Je me suis déclaré.e cadavre et je ne me suis pas pointé.e à mes propres funérailles. Je me suis laissé.e enterrer sans même me dire adieu. J’ai tout de suite placé une croix sur moi, croyant avoir déjà fais mon deuil. Puis j’ai troqué l’uniforme social contre un habit noir.

Le noir. Le néant. L’infini vide pour nous séparer enfin.

J’ai vagabondé, longtemps. Tourner en rond dans ma tête. Ne pas penser au corps six pieds sous terre. Ne pas penser au cadavre. Parce que penser à ma mort, c’est penser à vous et penser à vous, c’est mourir une deuxième fois. La peur, la honte et la haine. Des autres, de moi et pour vous. Je pensais les avoir bannis sous terre, une bonne fois pour toute. Je les croyais cadavres aux aussi. M’arracher les cheveux, un à un, pour trouver lequel d’entre eux a planté cette idée dans ma tête.

Comprendre qu’il n’y a aucun cadavre. Qu’il n’y a aucun deuil. Comprendre qu’il faut trouver le cimetière maudit, le cimetière qui ne retient rien sous terre. Qu’il faut fouiller parmi les tombes oubliées, fouiller à la recherche du moi que j’ai abandonné.

Voilà ma tombe. Elle n’a pas de fleur, c’est bien la mienne.

J’ai collé mon oreille contre la terre. Un battement. Oui, je l'entend! J’ai creusé jusqu’à moi et j’ai ouvert le tombeau.

Il n’y avait que moi, face à mes ruines et pour la première fois depuis longtemps, je respirais, j’existais.

Vous m’avez lentement battu.e à mort mais vous ne m’avez pas réduit.e en cendre.